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Si la montaña no va a Mahoma, Mahoma lo tiene chungo

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Cerca de donde vivo hay una colina. Es suave, apenas una elevación cubierta de un manto verde. Nada del otro mundo.

Lo que la hace verdaderamente especial es que en la cima, casi como un árbol más, se alza un edificio sencillo de paredes blancas y techo ocre. Lo descubrí un día mientras paseaba por un parque, y me quedé mirándolo un buen rato, embobado. No se adivinaba carretera alguna que condujera hasta el lugar, y la sensación de abandono y simpleza que poseía invitaba a quedarse al margen. Como si estuviera allí simplemente por el sólo hecho de estar.

Había un pintor, Paul Cézanne, que durante una etapa de su vida pintó en todos sus cuadros la misma montaña; la Sainte-Victoire. No he leído en ningún sitio si fue a ella en algún momento de su vida. Quizás prefirió dejarla intacta de él mismo, que fuera parte al mismo tiempo de la realidad y la imaginación.

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O al menos es lo que me ocurre a mi con el palacio de la colina. Podría buscar la manera y llegar hasta allí, eso seguro, pero algo en mí se revela ante esa idea. Todos tenemos ese sitio al que nos retiramos unos instantes, o días, del mundo real. Pero tener ese sitio que está y no está en este mundo es algo difícil de explicar. Cómo si pudieras abrir la puerta de la realidad en cualquier momento y escapar de ella para siempre.

No es un lugar que se escoja, ni que nos resulte familiar o conocido. Ni siquiera tiene por que ser agradable o bello. Basta con que sea un sitio que, sólo con verlo, haga que el mundo sea un lugar en el que nos apetezca quedarnos un minuto más.

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